Crônicas de Férias - Parte I
Férias. A gente passa o ano inteiro trabalhando duro e esperando chegar as férias. Se programa, economiza (ou não), incomoda todo mundo, compra mala nova, convida um e outro, faz mil ligações atrás de casa pra alugar pra deixar tudo organizadinho. "Esse ano eu não me incomodo com nada." e assim vai. Chega a sonhar com a data e marca no calendário do trabalho, da geladeira, da sala, da agenda do filho, tudo que é calendário ganha a marquinha. E o ano passa voando, assim como as gratificações, as horas extras e o 13º. Chega na hora, dá nos nervos, o cara começa a ter micro enfartos e pensar que não vai dar pra levar a amiguinha da filha, ou comprar o isopor maior, ou aquelas cadeiras espreguiçadeiras que a esposa encheu o saco desde agosto pra ter. "Tem que ser a azul com rosa." e ai de ti que não seja! E então, como quem cai sentado pelado num prato de patê, a realidade chega e acaba com a festa, os sonhos, os planos.
E o caos impera. A filha chorando num canto porque não vai poder levar a amiga. E dê-lhe celular, imagina a conta no final do mês. Já não basta ela ter comprado sandálias novas, biquini novo, uma capa rosa pro iPod, ter feito luzes e comprado uma cama móvel pra maldita cadela (que custou os olhos da cara!). E o guri, que não sai da frente do computador, não enche tanto o saco, mas vai encher quando chegar lá, já que só vai sair da lan house pra comer, arrotar, dormir e peidar na casa que tu alugou com o maior esforço, inclusive tendo que fazer oferta maior, porque tava lotado e a "véia" da pousada resolveu fazer pressão psicológica. E claro, tu caiu.
Isso sem falar na esposa. Essa sim. Passa o dia gritando na volta dizendo que vai faltar isso, aquilo, que a bolsa de praia dela é a mesma desde 1978. Tu, com essa cara aí que Deus lhe castiga todos os dias, aguenta tudo. E vai três vezes por dia no supermercado comprar coisas que sabe que não vai usar, porque todo o ano compra e não usa. Protetor solar, caro infinito, fator solar 2 pra filha, 15 pra esposa, e pra ti, que vira um camarão de lagoa, o 60, por favor. "Quanto?!?" e dá-lhe cartão de crédito. Espera, que isso aqui na lista? Protetor labial?! Ah, valha-me Deus.
E o pobre carro popular, lotado de coisa inclusive por baixo dos bancos e por cima de todos, os espelhos já não servem pra mais nada. E é travesseiro, bate-boca, a cachorra pendurada espremida entre os filhos, lá vamos nós. E a última olhadinha pra casa que te acolhe durante todo o ano. No carro, já na saída da cidade, uma respirada funda e um sorrisinho discreto "Ah... férias!".
Pára pro lanche, pára pra filha mijar, pára pra cachorra mijar, e depois, que o bicho vem assoliado com meio metro de língua pra fora, pára pra dar água no copo que tu tava usando pra tomar coca-cola sem gás.
Ok, ok, é férias, e tu esperou o ano inteiro pra isso, não é mesmo?
(Segue)
E o caos impera. A filha chorando num canto porque não vai poder levar a amiga. E dê-lhe celular, imagina a conta no final do mês. Já não basta ela ter comprado sandálias novas, biquini novo, uma capa rosa pro iPod, ter feito luzes e comprado uma cama móvel pra maldita cadela (que custou os olhos da cara!). E o guri, que não sai da frente do computador, não enche tanto o saco, mas vai encher quando chegar lá, já que só vai sair da lan house pra comer, arrotar, dormir e peidar na casa que tu alugou com o maior esforço, inclusive tendo que fazer oferta maior, porque tava lotado e a "véia" da pousada resolveu fazer pressão psicológica. E claro, tu caiu.
Isso sem falar na esposa. Essa sim. Passa o dia gritando na volta dizendo que vai faltar isso, aquilo, que a bolsa de praia dela é a mesma desde 1978. Tu, com essa cara aí que Deus lhe castiga todos os dias, aguenta tudo. E vai três vezes por dia no supermercado comprar coisas que sabe que não vai usar, porque todo o ano compra e não usa. Protetor solar, caro infinito, fator solar 2 pra filha, 15 pra esposa, e pra ti, que vira um camarão de lagoa, o 60, por favor. "Quanto?!?" e dá-lhe cartão de crédito. Espera, que isso aqui na lista? Protetor labial?! Ah, valha-me Deus.
E o pobre carro popular, lotado de coisa inclusive por baixo dos bancos e por cima de todos, os espelhos já não servem pra mais nada. E é travesseiro, bate-boca, a cachorra pendurada espremida entre os filhos, lá vamos nós. E a última olhadinha pra casa que te acolhe durante todo o ano. No carro, já na saída da cidade, uma respirada funda e um sorrisinho discreto "Ah... férias!".
Pára pro lanche, pára pra filha mijar, pára pra cachorra mijar, e depois, que o bicho vem assoliado com meio metro de língua pra fora, pára pra dar água no copo que tu tava usando pra tomar coca-cola sem gás.
Ok, ok, é férias, e tu esperou o ano inteiro pra isso, não é mesmo?
(Segue)
Bunda do guri, chocolate & creme xD
dissected by Drika Bruzza @ 10:48 AM
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